Piedras,
Noches y Poemas. 5-12-2015.
Por:
Samuel Prado Franco.
“En la lucha de clases
todas las armas son buenas: piedras, noches y poemas.” Paulo Leminski.
26-5-2015,
6:13 am
No será una
historia adornada
como esas que
abundan por ahí
ni escrito
pasado por el tamiz
de correctores
ni editores
ni llenara esta
hoja
con versos de
romance cualquiera
todo lo
contrario
en esta hora
nocturna
mis
versos/dardos
abrirán los
expedientes misteriosos de sus ojos
en sus manos no
hay callos
pero en sus
cortos/bien vividos años
la guerra de la
vida dejo cicatrices de combate
yo poeta,
filo-sofo loco desafiante
le canto con ráfaga
de metralla delirante
mas allá del
cabello, la mirada o su boca
su cuerpo de
latina
me impresiona de
sobremanera
como quiebra el
silencio de la monotonía
con la voz de un
alma encendida
que ama, sufre, ríe,
llora
el camino de la
vida
te lleva a
conocer muchas cosas
pero en este
momento frente a esta hoja
se me viene una
cara
que enciende la
pradera
dinamita de diamante
no será una
historia adornada
es la lucha por
la vida
que su chispa
derribe la muralla.
4-6-2015, 4:29 am
Solo buscar
quien te escuche
un día, una
noche
ser como soy
para vivir el
hoy.
Confío en ti
y te confesare
que me aterra
vivir el
silencio
ese dolor agudo
de no sentirte
nada
y buscar agua
sediento
en un desierto.
Disculpa la hora
solo pude pensar
en ti
un oasis
fraternal
en medio de
tanta arena infernal.
9-6-2015, 12:46 am
Iba navegando
por aguas tranquilas
sin miedo, sin
prisa
y llego la
tormenta
para traerme
inquietudes y dudas.
En noches como
esta
en que la música
terrena
me sabe a vida,
prosa y poesía
tu compañía un
manto de risa y melancolía.
Ella caminaba
con sus pies descalzos y sus cabellos revueltos en una calle deshabitada, doblando
la esquina soledad. Escuche su voz y el acorde de su guitarra. Me acerque y la
vi sentada en un parque con su mirada fija y expectante. Le hable, me hablo,
hablamos. Y en ese encuentro de palabras, nos encontramos. Dos almas, dos
cuerpos que trascienden los tiempos, los espacios. Y que pueden hablar dos
locos en un mundo de cuerdos: poesia-fotografia, filosofia-musica, arte-revolución.
El caminaba con su libreta y aquella tarde que se volvió noche la que caminaba
entre las líneas de su libreta frente a si en la banca del parque con su humana
sinfonía.
17-6-2015, 3:43 pm
Para mí no
tienes ni 20, ni 30
no tienes edad,
eres intemporal
eres como el
viento de la tarde que acaricia estas hojas
y traes vida e inspiración
a mis días.
18-6-2015, 1:08 pm
Poeta no hay poesía,
se hace poesía al andar
la vi caminar
entre consignas
y banderas
presta a luchar
marcha con sus
compas.
Con su voz
altiva
su sonrisa
despierta
su mirada aguda
y su rebelde
presencia
hablo en la
plaza
de la justicia
negada
al pueblo indígena.
Tan solo ayer la
vi pasar
con el vuelo de
sus cabellos al danzar
esa energía y alegría
nos contagia
es la amiga y
compañera.
Tantas cosas
pudiera escribir de ella
oradora, actriz,
estudiante, luchadora
pero me quedo
con una
es MUSA liberta.
Ayer la vi en la
trantsismica
entre consigna y
bandera
ñagare a la hidroeléctrica
y minería
gritaba con la
fuerza de la vida
es la compañera
siempre combativa.
18-6-2015, 5:12 am
Ante el desvelo
de esta noche,
tantas cosas por
decir y hacer,
un poeta ante el
teclado una cosa quiere escribir:
vale todo
desvelo cuando se trata de ti.
Para Vos MUSA Liberta. 20-6-2015, 12:52 pm
Un poeta en
labor de parto
versos que
brotan en flor
de amor, de
dolor
un poeta, un
canto.
En estas noches
de desvelo
en que te pienso,
te sueño despierto
donde enmudece
el pensamiento
y todo es
sentimiento
escribo en verso
este instante mágico,
espontaneo
donde nada es
fingido
y me inunda ese
mar bravío
y arrasa conmigo
una y otra vez, paraíso perdido.
Un poeta en
labor de parto
una foto, un
teclado
el sentir de lo
inesperado
y que ahora, en
este momento
solo puedo
escribir y pedir que se detenga el tiempo
por este
maravilloso sentimiento
que es un manto
nocturno
tormentoso,
pacifico
que me abriga
por completo.
Si la poesía es
la hija del cielo
vos eres la
DIOSA que vives en ese paraíso
hoy vivo este
anhelado desvelo
de verte tan
real, tan humana, tan terrena
aquí conmigo
irrumpiendo como
fuego
volviéndome
antorcha
y esta hoja
ceniza.
Un poeta en
labor de parto
vive al filo del
abismo, de lo hondo
caer en lo
profundo
seria hermoso
porque mas allá
de tu cuerpo
y del mío
habita lo
nocturno
la critica a lo monótono,
cotidiano
cambiemos este
puto mundo
y mandemos al
carajo al capitalismo.
Un poeta en
labor de parto
no digo adiós,
sino hasta luego
nos veremos otra
noche de desvelo
tu inspirándome
y yo escribiéndote.
Un poeta en
labor de parto
me desnudo ante
este silencio/desvelo.
25-5-2015, 4:13 pm
Artista de la
foto
yo del verso
nos une el
camino
de la lucha por
un Mundo Nuevo.
10-7-2015, 5:00 pm
La natural
belleza que cautiva
es la de la
mujer indígena
autentica como
la madre tierra misma.
25-8-2015, 11:55 am
Hace unos días
me puse a pensar
que la vida es
una historia de nunca acabar
un cuento sin
terminar
y que los cuadrados
buscan redondos
y los redondos
buscan cuadrados
que los
filo-sofos son niños despiertos
que los músicos
son vientos hechiceros
y que los locos
son cuerdos en mundos extranjeros.
Hace unos días
me puse a pensar
que escribir y
fumar
que soñar y filosofar
que cambiar y
caminar
que transgredir
y amar
es lo que a la
vida le da lugar.
Abya Yala en
guna, pueblo indígena, significa
tierra en
florecimiento, viva, madura
no es un simple
nombre, ni una sigla
más allá de
fronteras y geografías
es la Madre Tierra,
Pachamama
que clama, grita
como el rio,
abraza como la montaña
es unidad,
libertad
de ser síntesis
de lo espiritual, universal.
12-10-2015.
Es arte el
improvisar
esta es la
llorona
que llora por
los ojos, las manos y los pies
es la que llora
en tu velorio
y tú entierro también
la que camina
despacito
por la noche
llora un poquito
pa que le
alcance después.
Esta es la
llorona
la del barrio
que por un plato
de comida, un chocolate o un café
un dinerito
llora como rio
aguacero otra
vez.
Es la llorona
que llora en la
Turma
en la mañana
pa después.
Ayotzinapa Vive. 19-10-2015.
De la muerte, la
vida florecida
es la rabia de
no encontrarte
en la calle, en
el aula
es la juventud
que se levanta
de esta tierra
milenaria.
No es un canto
al dolor, sino al amor
es nuestra
historia de lucha el motor
que nos conduce
con fuego y ardor.
Somos 43 que se
multiplican
en el Sol de
Zumbi, Prestes y Florestan brasileiro
en la Tierra de
Zapata, Benito y Kahlo
en el Istmo de Morazán,
Martí y Sandino victorioso
en el
Bolivariano Suelo de Gaitán y de Camilo guerrillero
en la
Resistencia del Pueblo Mapuche y Guaraní Marichiweu, Awkaliwen
en el grito
guerrero de San Martin
Seamos Libres y
lo demás no importa nada.
Es Ayotzinapa
nuestro canto de lucha y victoria
es el
renacimiento
del fuego
juramento
IX Turma Latinao
campo sembrado
preñado de
futuro
somos un solo
puño
de puro fuego
revolucionario.
25-11-2015, 8:25 am
Mujeres en lucha
y resistencia
desde las
Hermanas Mirabal en Nuestra América
pasando por Kurdistán,
Rojava y Palestina Heroica
ternura
guerrillera
que construye el
hoy y el mañana.
Balas y metralla
de guerrillera
guitarra
mirada del alba
incansable
luchadora
feminista,
socialista y por siempre revolucionaria
Jin/Mujer,
Jiyan/Vida, Azadi/Libertad.
Compa dice que ta en Brasil! Saludos
ResponderEliminarSe me heriza la piel de leerle. Siga, que lo hace muy bien. Y entonces, cuándo es que publica? Yo quiero mi ejemplar firmado.
ResponderEliminarMuchas gracias Arethusa por el comentario. Publicar mis poemas en un libro es una de mis tareas pendientes. Cuando lo publique te invitare a la presentacion y te dedicare un ejemplar. Saludos y abrazos, Samuel.
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